Кроссдрессинг: о бедном трансвестите замолвите слово Прогуливаюсь по шумному полуночному субботнему городу. Ноги сами забредают в один из ночных клубов, перемигивающихся с ночью тысячами неоновых огней. Охранник на входе приветливо улыбается, и я замечаю некую иронию в его лёгкой улыбке. Оглядываю себя в проплывающем мимо зеркале – вроде всё в порядке. Но отражение трезвит меня. Вокруг сплошные вечерние платья, порхающие перья боа и резкие тени на лицах. На мужских лицах, гендерную принадлежность которых не может скрыть ни слой румян, ни вызывающие помадные росписи. Неужели случай забросил меня на гей-вечеринку? Сразу вспомнились кадры из старенькой «Полицейской академии» и бар «Голубая устрица». Стало не по себе. Я разворачиваюсь на 180 градусов и, стараясь соблюдать спокойствие, спрашиваю у охранника, ирония в улыбке которого ещё не успела рассосаться: «Мне стоит волноваться?» «Не здесь и не сегодня», – отвечает тот. «Трансвестит-клуб решил устроить вечеринку для кроссдрессеров. Вроде ожидается неплохая шоу-программа»........... ...............И всё же я благодарен своей природе, что мне не приходится облачаться в платья с глубоким декольте и потеть под париком в стиле Ширли Тэмпл. Но последней мыслью, посетившей меня перед неспокойным сном, была: «Как же счастливы, должно быть, шотландцы со своими килтами: им не приходится объяснять каждому встречному, зачем он напялил на себя какую-никакую, а всё-таки юбчонку».