Каскад безумных мыслей – вот пучина, В которой утонули мудрецы. Извечный путь: морщина за морщиной Из сыновей растут отцы. Точат мечи, распутствуют безвольно, Снедаемые вихрями потех, Вопят, когда бывает больно, Самодовольно пьют успех. И всё, как правило, наспех. Лишь старики бредут неспешно. Неторопливость – их удел. Жуют года. Глотая нежно. Так мир когда-то постарел. Беззубым ртом он ищет небо, Целует золото огня. И где я был, и где я не был, Он день за днём старел меня. Он разогнал мои туманы, Разрушил стены моих грёз, Пустил ветра в мои карманы, Отмерил справедливо слёз. А будет только то, что будет, И верность времени храня, Хромая память не забудет Всё то, что старило меня.