У ветхих правил есть пути обхода, Проложенные современной суетой. Весь мир похож на толчею у входа. У выхода – скорбящие бредущие в покой. Нас наделяют разумом и нервным окончаньем, Бесчувственностью, чувствами, способностью понять И полным соответствием, болтливостью, молчанием. И постоянной склонностью рожать и убивать. Но где-то в недрах совести есть брызжущее золото. О залежах не каждому дано хотя бы знать. И это ведь не новости, что от такого голода, Рискованно-духовного, труднее пропадать. Ах, золотоискатели! Вы, наверно, спятили, Если не припрятали все свои слова. Казалось, что предательства всё отступали, пятились, Что под ногами стойкими не стёкла, а трава. Нет! Ошибались! Верили! Но… обманулись искренне. Такую жизнь и в долгий ящик не жалко отложить. Видать, кому-то выгодно, чтоб мы толкались к выходу, Чтоб мы искали выгоду, чтоб мы боялись жить. Бежать от веры на галеры? Сжигать любовные мосты? Вернуть обычай высшей меры И бегать от неё в кусты? Ведь невозможно честным быть без чести. Побриться и трясти густою бородой. И гордым быть, по пояс стоя в лести. И возноситься, занимаясь ерундой. У мерзких правил есть пути обхода, И золото внутри нас это подтвердит. Жаль: мир похож на толчею у входа, И этот вход для большинства закрыт.