Уже не интересно, кто потом…
Уже так предсказуемо, что тошно…
Бывают, правда, дни, и врешь роскошно,
И ловят каждый звук с открытым ртом…
И все лишь для того, чтоб точно знать -
Тобой еще способны восхищаться,
Тебя любить способны, ждать, бояться
Тебя обидеть или потерять…
Но вытравив из головы весь бред -
Ту ломку, что зовут сейчас любовью,
Ты дашь урок любому сквернословью,
Послав культурно неизыска свет…
Уже и так понятно - нет ее…
И даже те, кто верит – излечимы,
Они растратят скоро все анлимы,
И выведут лекарство… но свое…
От боли, одиночества без снов,
Неразделимой, непростой, неверной,
От вроде бы любовной и безмерной,
Но той, с которой жить-то не готов…
Уже неинтересно, кто потом…
Уже так предсказуемо, что скучно…
И принимаешь вяло-равнодушно
Признанья после…. перед самым сном…
